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jueves, 6 de julio de 2017

Ni siquiera soy polvo (por Jorge Luis Borges)


No quiero ser quien soy. La avara suerte
me ha deparado el siglo diecisiete,
el polvo y la rutina de Castilla,
las cosas repetidas, la mañana
que, prometiendo el hoy, nos da la víspera,
la plática del cura y del barbero,
la soledad que va dejando el tiempo
y una vaga sobrina analfabeta.
Soy hombre entrado en años. Una página
casual me reveló no usadas voces
que me buscaban, Amadís y Urganda.
Vendí mis tierras y compré los libros
que historian cabalmente las empresas:
el Grial, que recogió la sangre humana
que el Hijo derramó para salvarnos,
el ídolo de oro de Mahoma,
los hierros, las almenas, las banderas
y las operaciones de la magia.
Cristianos caballeros recorrían
los reinos de la tierra, vindicando
el honor ultrajado o imponiendo
justicia con los filos de la espada.
Quiera Dios que un enviado restituya
a nuestro tiempo ese ejercicio noble.
Mis sueños lo divisan. Lo he sentido
a veces en mi triste carne célibe.
No sé aún su nombre. Yo, Quijano,
seré ese paladín. Seré mi sueño.
En esta vieja casa hay una adarga
antigua y una hoja de Toledo
y una lanza y los libros verdaderos
que a mi brazo prometen la victoria.
¿A mi brazo? Mi cara (que no he visto)
no proyecta una cara en el espejo.
Ni siquiera soy polvo. Soy un sueño
que entreteje en el sueño y la vigilia
mi hermano y padre, el capitán Cervantes,
que militó en los mares de Lepanto
y supo unos latines y algo de árabe...
Para que yo pueda soñar al otro
cuya verde memoria será parte
de los días del hombre, te suplico:
mi Dios, mi soñador, sigue soñándome.



6 comentarios:

Pablo M dijo...

Era la suya una hermosa locura.

Anónimo dijo...

Al ventero hacía señor del castillo.
Al labrador, escudero.
A las aspas de molino, gigantes.
A las prostitutas, princesas...

Era una locura engrandecedora.

F. dijo...

Colegas rezumantes, ved esto que le acabo de colgar a García Martín es su blog:

EL CEREBRO DE F.

Sí, todo el mundo que me conoce me lo hace ver: "F., no te midas con esa gente tan inteligente, que pones tus limitaciones en evidencia; porque has sido uno de esos bebés que nacen azules, con poco oxígeno en la sangre y daño neuronal..., si bien les queda preservada la parte del lóbulo frontal que rige los impulsos altruístas". Lejos de conformarme con esa tara, de rumiar en el rincón de un café (de barrio, no se crean) mi desgracia congénita (Dios, que buen talento si hobiese mejor partera...), me debato y me revuelvo con mis muñones contrahechos a base de dendritas y de axones atrofiados y..., cometo la (consciente) osadía de litigar con cerebros esplendentes, generosos porque se prestan a asimétrico intercambio, pues les puede un impulso generoso, un gradiente que les inclina a compartir sus excelencias con los desheredados del cacumen.
Desde que frecuento este café, me encuentro muy mejorado (tenían que haberme conocido antes, sufridos sufridores) y agradezco infinito al buen Martín (al que estimo bastante) que haya contribuido a pulir mi ego, a aumentar mi autoestima, a apuntalar mi confort cerebelario. Pues ha hecho que ciertos complejos que arrastraba desde niño (triste niño azul, en su rincón desamparado) se vayan esfumando (estamos en ello) como nimbo de las Antillas tras el ciclón que jode pero que, al cabo, purifica. Y así me digo a veces : F., si has nacido azul y limitado y te comparas con estos doctos catedráticos y profesionales de la crítica y así resultas recrecido, tanto en la letra como en el argumentario, en la forma como en la idea, en la opinión propia (y ajena, no se crean)..., es que eres grande, noble, capaz. Y don Tonterías, algo tiene de estas cosas, pero menos que tú, dechado de gracias literarias, de sesura, de alegría.
Saludo afectuoso, Kurtz.

zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.) dijo...


Amigo F, lo que los rezumantes queremos es que nos dejes conocer tu obra. Que nos permitas acceder, al menos en parte, a tus creaciones.

Estás dotado de fascinante creatividad y posees un gran fondo cultural. Podrías sacar gran rendimiento a esas dotes.

Abre un blog, aunque sea con pseudónimo (en la Red casi todo son pseudónimos y heterónimos: pocos comparecen con nombre y apellidos), o bien a pecho -y nombre- descubierto; pero déjanos conocer tus producciones literarias, pictóricas y artísticas. Por favor.

Un fuerte abrazo.

F (red) dijo...

Y es que noto cómo se me ablanda en el pecho la piedra de basalto negro que a veces se me mueve y se apalanca, y me hinca más aún el trozo de metralla cristalina que me lacera -a veces- el corazón. Y ahora pierde la dureza volcánica y se torna muelle y arrugada como una ciruela pasa de California (¿te estarás pasando, Fred?). Sí.

ORáKULO dijo...

Duran los nombres más que los hombres.