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jueves, 15 de junio de 2017

Su Beckett (por Anne Carson)



Visitar a mi madre es como actuar en una obra de Beckett.
Tienes la sensación de atravesar la corteza,
la densa oscuridad oh no del pequeño cuarto
con paredes tan estrechas y predecibles.
Un tintineo y el súbito esfumarse de juguetes que pertenecen a la memoria
y sin querer reaparecen perdidos y asfixiados
en la página del dolor.
Muy mal
responde cuando pregunto,
a pesar del (¿era abril?) brillo alegre que roza sus ojos,
«salimos a remar por el lago Como»
se escurre apenas de sus labios.
Nuestro amor, esa chispa de fuego en la locura,
envuelve el cuarto
azotándolo todo
y se esconde otra vez.



3 comentarios:

hAiKu dijo...

Verano, luna...
Por medio de los grillos
canta la noche.

(CUQUI COVALEDA)

ORáKULO dijo...

Fidelidad no es guardar las cenizas, sino mantener encendida la llama.

batiBURRILLO dijo...

Haciendo se aprende a hacer.