Supongo que ya están asesinados (por Charles Bukowski)

Las camareras de pelo gris
en los cafés de noche
se rindieron
y mientras camino por las veredas de luz
y miro las ventanas
de las casas de las enfermeras
puedo ver que ya no más
con ellas.
Veo gente sentada en los bancos de la plaza
y puedo ver por el modo
como se sientan y miran
que se acabó.

Veo gente conduciendo coches
y veo por la manera como conducen sus coches
que ni aman ni son amados
ni aprecian el sexo
está todo olvidado
como una vieja película.

Veo gente en las tiendas y supermercados
caminando por los pasillos
comprando cosas
Puedo ver por la manera como
les queda la ropa y por la manera como
caminan y por sus caras y sus ojos
que no les importa nada
y nada se preocupa
por ellos.

Puedo ver cien personas al día
que se rindieron
del todo.

Si voy al hipódromo
o a algún espectáculo deportivo
puedo ver miles
que no sienten nada por nada o
por nadie y no reciben
ningún sentimiento.

Por todas partes veo a aquellos que
no mendigan nada sino
comida, refugio y
ropa, se concentran
en eso,
sin sueños.

No entiendo por qué esa gente no
desaparece,
no entiendo por qué esa gente no
expira,
por qué las nubes
no los asesinan
o por qué los perros
no los asesinan
o por qué las flores y los niños
no los asesinan,
no entiendo.
Supongo que ya están asesinados

sin embargo, no puedo acomodarme al
hecho de que existan
porque son
demasiados.

Cada día
cada noche
hay más de ellos
en el metro
en los edificios
en los parques.

No sienten terror
por amar
o por no
ser amados.

Tantas, tantas, tantas
de mis criaturas

compañeras.