zUmO dE pOeSíA

zUmO dE pOeSíA
de todos los colores, de todos los sabores

ALEATORIUM: Saca un poema de nuestro almacén

Ver una entrada al azar

jueves, 3 de febrero de 2011

Luz de un quinquet (por Jon Jonenjur)

Luz de un quinquet
9 pintas, 29 latidos, Gillespie,
madrugada, ganas de hablar.
La generación del 77 íbamos a cambiar el mundo en el fututo
pero los electrodomésticos siguen funcionando en el 2007,
como siempre…
Me pregunto:
Por qué un intermitente puede llevarme a la lágrima, de vasta emoción, por qué siento que me responde, cuando se ilumina su automática luz naranja, y que no estoy solo, que somos dos, objetos comunicándose, que la máquina pretende mi atención, sabiendo antes de que se ilumine sin embargo apenas un segundo antes que así será…
No lo entiendo:
Por qué ladra el borracho a los coches que pasan a su lado.
Es de noche.
Hace frío.
Mientras, la gente ahí afuera insiste, empujando sus pesadas rocas, hacia la pirámide.
En las paredes de mi casa se pudre la luz de ayer por la mañana.
Y yo sigo de pie junto a la ventana, sin tomar ninguna decisión.
Podría quedarme a vivir dentro de esta canción.
A night in Tunisia.
Pienso que:
La oportunidad debe ir acompañada de destreza…
Todos los muebles de casa me observan con rostro de preocupación.
No quiero pensar,
para no atraer su atención, con el ruido de mi cabeza.
Un automóvil ha atropellado al borracho, se apagó el ruido y la furia.
Está muerto, pero no siento lástima.
Tampoco sé qué significa eso realmente, si es salvaje, inhumano o inmoral,
pero es cierto.
Y mientras, la gente ahí afuera no deja de insistir, empujando sus rocas.
Me pregunto:
Debe haber algún motivo por el que todo haya adquirido esta forma,
esta forma de costumbre, en que amanece como una herida sin importancia.
Ya no recuerdo qué clase de paciencia me trajo a este lugar...

10 comentarios:

Anónimo dijo...

Pues este poema está muy bien pero me da la impresión de que le sobran algunas comas

zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.) dijo...

Es posible, Anónimo. Nosotros respetamos la puntuación de los autores, y así, tal como lo hemos reproducido, es como encontramos este poema en la Red. Sólo quiero decirte que, como sin duda sabes, en poesía la puntuación es más libre, como también otras reglas de la ortografía.

Angel dijo...

Es verdad Anónimo, las reglas son mas libres incluso con acentos.

SERENIDAD

Y llegados a este punto,

donde solo lo quieto me susurra,

decido que no quiero ser poeta,

solo quiero ser... poesía.

zUmO dE pOeSíA (emilia, aitor y cía.) dijo...

Pues, Ángel, llevas razón. Por eso a nosotros nos importan más los poeMas que los poeTas.

casa de citas dijo...

El único verdadero film que podría hacerse sobre los campos de concentración -que jamás se rodó y que no se rodará jamás porque sería intolerable- sería filmar un campo desde el punto de vista de los torturadores, con sus problemas cotidianos. ¿Cómo hacer entrar un cuerpo humano de dos metros en un féretro de cincuenta centímetros? ¿Cómo descargar diez toneladas de brazos y piernas en un vagón para sólo tres? ¿Cómo quemar cien mujeres con gasolina para diez? Lo insoportable no sería el horror que destilarían tales escenas sino, muy por el contrario, su aspecto perfectamente humano y normal.

(GODARD)

Cide Hamete Benengeli dijo...

Me puse a cortar un pino
en el pinar del amor.
Del pino saltó una astilla,
se clavó en mi corazón.

Círculo Cultural FARONI dijo...


El arma es enemiga de su dueño.

(proverbio turco)

hAiKu dijo...

Pasa de razas:
flores judías y árabes
liba la abeja.

(CUQUI COVALEDA)

Anónimo dijo...

O sea, Cuqui, que es inter-étnica.

Cide Hamete Benengeli dijo...


El herrero en su fragua
jura y maldice,
y le salen las chispas
por las narices.